Valéria Piassa Polizzi

"Depois daquela viagem" no litoral norte

2012-01-31T06:43:00.000-08:00

Feliz

2011-12-22T12:56:00.001-08:00

Um feliz Natal a todos.

Novas apresentações do "Depois daquela viagem" no teatro

2011-11-25T05:25:00.001-08:00

Dia 1º de Dezembro SESC Ipiranga, às 15h

Como 1º Dia de Dezembro é o Dia Mundial de Combate à Aids, haverá após o espetáculo um bate-papo com os adolescentes da comunidade de Heliópolis.

Dia 8 Dezembro SESC Santo André, às 15h

Dias 6 e 13 Dezembro SESC Santo Amaro, às 20h

Dias 14 e 15 Dezembro SESC Bom Retiro, às 20h

Confirmar antes horários, datas e valor do ingresso nas unidades dos SESCs

Entrevista com cenas na peça

2011-10-15T11:13:00.000-07:00

Entrevisa comigo e com o dramaturgo Dib Carneiro Neto que adaptou o "Depois daquela viagem" para o teatro e cenas da peça encenada no SESC Consolação.

http://blog.aticascipione.com.br/entrevistas/depois-daquela-viagem

Pré-estreia do "Depois daqula viagem" no teatro

2011-10-05T12:23:00.000-07:00

A pré-estreia do "Depois daquela viagem" no Sesc Consolação, ontem dia 4, foi uma delícia! O elenco deu um show, a platéia se emocionou e eu fiquei muito feliz de ter tanta gente que adoro compartilhando esse dia especial!

Atores se encontram com os personagens da vida real

Eu e meu querido adaptador, Dib Carneiro

Meu pai (à direita) e meus tios marcando presença

Minha mãe; Andréia, minha irmã e Nivio, meu sobrinho

Nossa turma do colegial sempre unida.
André, Renata, Gabriela, eu, Cristiano e Daniele

Gabi, Mari, Cris, Eu, Dé, Rogério e os pais da Pri

Silvinha, Fátima e eu.

Tatiana, Guilherme eu e Ana Claudia

As três atrizes que interpretam as Valéria: Naiara de Castro, Renata Fasanella
e Daphne Bozaski

Meu filho cresceu

2011-10-01T10:22:00.000-07:00

O“Depois daquela viagem”, com quase 14 anos, criou asas e está trilhando umcaminho próprio. E eu o acompanho, orgulhosa, zelosa, torcendo para que tudo dêcerto, querendo que ele vá mais longe, mas ainda e sempre o sentindo em minhasentranhas.

Na quinta feira assisti a um ensaio geral. Me emocionei. Imaginevocê aos quarenta, revendo cenas fortes de sua adolescência e juventude. Claroque essas cenas são uma recriação de muitas pessoas, do adaptador, dodiretor, dos atores etc. E por isso a sensação que dá é como se um filho (partede você) tivesse crescido, adolescido, e buscado suas próprias experiências.

Eu, que desde a infência tinha certeza que queria ser atriz, trabalhar com teatro e cinema, cresci e descobri que o que me encantava, na verdade, eram as histórias. E como sou meio bicho do mato, prefiro criar quieta, sozinha em meu canto. Daí nasceu o amor pela escrita.

Mas a paixão pelo teatro continua. E essa turma de 14 talentosos atores que encenam a peça me fizeram realizar um sonho: Estar tão intimamente ligada ao teatro, ainda que no meu cantinho, na platéia. E é claro que por trás das cenas - aliás por cima, por baixo, por dentro - existe o trabalho de muita gente que também faz parte dessa viagem. Desde a adaptação, produção, direção, trabalho de corpo, iluminação, cenário, figurinos... até vocês que irão assistir. Todos agora no mesmo navio. Obrigada por mais essa aventura!

Ficha Técnica

Texto: Dib Carneiro, baseado no livrode Valéria Piassa Polizzi
Elenco: Camila Minhoto, Carol Capacle,Charlene Chagas, Daphne Bozaski, Eliot Tosta, Geraldo Rodrigues, Giovani Tozi,Leonardo Stefanini, Maria Bia Martins, Mariana Leme, Naiara de Castro, OsvaldoAntunes, Rafael Sola e Renata Fasanella.
Direção e direção musical: Abigail Wimer
Assistente de direção: Alcione Alves
Direção de ator: Silen de Castro
Direção de Produção: Roseli Tardelli
Cenografia e Figurinos: Márcio Medina
Iluminação: Domingos Quintiliano
Trilha Sonora: Ed Côrtes
Fotos: João Caldas
Ilustração: Gilberto Miadaira
Produção: Maurício Barreira
Assistente de Produção: Gabriela Palumbo
Assistente de Produção de Ensaio: FrançoisePlas
Pré-produção de Casting: Jeanne de Castro
Assistente de Produção de Casting: PedroDuarte
Preparação Corporal: Fernando del Santo eHelena Castro
Assessoria de imprensa: Arteplural

Serviço:

Espetáculo Depois Daquela Viagem
Quando: de 05 a 20 de outubro - quartas,às 20h e quintas, às 15h e 20h
Onde: SESC Consolação - Teatro Anchieta
Ingressos: R$ 10,00 (inteira)
R$ 5,00 (usuário matriculado no SESC e dependentes, +60 anos,professores da rede pública de ensino e estudantes com comprovante)
R$ 2,50 (trabalhador no comércio e serviços matriculado noSESC e dependentes)

O "Depois daquela viagem" virou peça de teatro!

2011-08-24T07:37:00.000-07:00

Demorou mas agora vai! A peça do “Depois daquela viagem” estreia em São Paulo no dia 5 de Outubro no SESC Consolação.

Produção e elenco se reunem para almoço

Há uns dez anos o jornalista e crítico de teatro infantil, Dib Carneiro Neto, me procurou dizendo que tinha adaptado o meu livro para o teatro. Dib estava então iniciando sua carreira de dramaturgo, aquele era o segundo texto que ele adaptava.

Li e gostei muito. Dib é um “adaptador” sensível. Conversamos, trocamos ideias, ele entendendo as minhas, eu as dele. O texto da peça ficou redondinho, só faltava ser montada.

Enquanto isso a carreira do “meu adaptador” seguiu promissora. O jornalista, que agora era editor do Caderno 2 do Estadão teve sua primeira peça encenada em 2005. “Adivinhe quem vem para rezar” foi um sucesso com Paulo Autran e Cláudio Fontana no elenco e direção de Elias Andreato.

Em 2008 Dib recebeu o prêmio Shell de Melhor Autor pela peça “Salmo 91”, uma adaptação do livro "Estação Carandiru", de Drauzio Varella. Em 2009, a pedido do diretor Gabriel Villela, traduziu a peça "Calígula", de Albert Camus, montada com grande sucesso nacional. E neste ano estreou sua adaptação para o cultuado romance da literatura brasileira, “Crônica da Casa Assassinada”, de Lúcio Cardoso.

E o “Depois daquela vagem”?! Bem, continuava fermentando na gaveta. E nós dois nos falando de tempos em tempos tentando articular uma produção. Em 2006 houve uma leitura dramática do texto com direção de Graziella Maretto em São Paulo e com direção de Jayme Periard no Rio de Janeiro.

Abigail, Dib e Roseli. Trio afinado.

Mas foi só mesmo no ano passado que um grupo coeso começou a se juntar e a ganhar forma. A jornalista e produtora Roseli Tardelli encabeça a produção. Conheço Roseli, editora executiva da Agência de Notícias da Aids, desde a época do lançamento do meu livro. Participamos juntas de seminários, mesas redondas, congressos. Em 2009 fui repórter da Agência e dividimos o palco com adolescentes que nasceram com o HIV no ciclo de palestras do SENAC: “O Olhar do Jovem Sobre a Aids: Liberdade, Prevenção e Responsabilidade”. Sei, então, da seriedade com que ela trata do tema.

Roseli convidou as gêmeas Abigail Wimer e Alcione Alves para a direção do espetáculo. Mas é claro que antes elas tinham que passar pela minha aprovação. E não é que foi amor à segunda vista? Eu conhecia aquelas “corujinhas” da minha infância.

As gêmeas e mais três irmãos - a família coruja tem muitos artistas - formavam um grupo musical e de teatro infantil, “Os Corujinhas”, que encantaram crianças nas décadas de 70 e 80. Inclusive eu, que tinha até o LP deles!


Eles eram fofos!

A Alcione (ou será que era a Abigail? ainda confundo essas gêmeas) foi assistir uma de minhas palestras. E trouxe outra irmã corujinha, a Silen de Castro, que é assistente de direção. As duas ficaram ligadas nas perguntas da garotada. “O que eles querem saber? O que vamos discutir ao encenar essa peça? O que anda passando pela cabeça dessa meninada?”

A produção escolheu o elenco por meio de testes. Fui na primeira rodada e fiquei sentada quietinha na platéia para não atrapalhar. Mas atenta a tudo. Concordamos quanto ao perfil dos atores: jovens e talentosos!!! E no dia seguinte peguei o avião para a Áustria, tranquila, pois sabia que eles escolheriam muito bem.

Desde então já se foram uns meses de ensaio e o elenco de 14 atores está afinadíssimo. E eu acompanhando tudo por e-mail, facebook, blogs. Morrendo de vontade de conhecê-los. Mas me segurando, pois acho importante agora no começo deixá-los à vontade. Acho que o grupo precisa de espaço pra criar, sem o “fantasma da Valéria viva” dando muito palpite.

O elenco da peça. Quem vai ser quem?

Dia 12 de setembro volto ao Brasil e aí sim darei minhas sugestões. Enquanto isso sigo tudo pelo Blog que o pessoal da produção criou o "Depois daquela viagem - A peça de teatro" . Acompanhem vocês também e deixem lá suas mensagens.

E nos encontramos no SESC a partir o dia 5 de Outubro. Sucesso para todos nós!

Fotos do grupo de João Caldas

O segredo das rosas

2011-08-03T09:58:00.000-07:00

Em julho fiz um curso de alemão intensivo em Viena. Perto da Universidade há um parque chamado Volksgarten. É meu refúgio, onde adoro passear e escutar os sussurros das rosas.

Elas estão lá, esperando nossa visita.

Todas abertas, todas sorrisos.

Adoram ser vistas.

Mas também querem olhar.

E que espécie mais interessante, esses humanos...

Algmas preferem admirar o céu.

E procurar desenho nas nuvens.

Outras apostam quem alcança mais alto.

E há aquelas que pensam na vida, cabisbaixas.

E as que ainda não sabem que caminho tomar.

As que não querem caminho nenhum. Aproveitam o aqui e o agora!

As antenadas no mundo. E ligadas em rede.

As que olham em todas as direções.

As que apreciam arte.

As que se sobressaem.

As que ainda não sabem de que cor serão.

Aquela que é deslumbrante, e está pronta para beijar.

A que pensa que é estrela.

A perfeição.

A imperfeita. E ainda bela.

A tímida.

A que gosta de aparecer.

A dengosa.

As engraçadas.

A que gosta de visita.

As inseparáveis.

A que vive para a luz.

A que teima em ser diferente.

A que é feliz com suas sardas.

A que adora sentir o vento nos cabelos.

As que vivem harmoniosamente em famíia.

A que dá conselhos aos mais novos.

As que se escondem na barra da saia da mãe.

A que está começando a vida e tem em quem se espelhar.

Aquela que está por um fio, mas continua a se segurar.

A que morre com dignidade.

A que fenesce, antes de florescer.

As que vem, enquanto outras se vão.

O murchar depois da exuberância.

É o cilclo do jardim.

Aproveite, então, a frescura das pétalas.

A melhor festa do mundo

2011-05-16T12:08:00.000-07:00

Chego em casa, mas antes mesmo de abrir a porta ouço elefungar, sentindo meu cheiro. A comemoração começa, ele late, abana o rabo,pula, uiva! É a festa de boas vindas do meu filho. Não importa se eu passeitrês meses fora, ou se só fui bem ali comprar pão, o amor animal incondicionalé o mesmo. Me faz sentir a pessoa mais importante do mundo.

Mozart, da raça Havanês, éaustríaco. Recebeu esse nome, pois no primeiro dia quando o trouxemos para casae o colocamos no chão, travou. Assustei, nem parecia aquele filhote com jeitode ursinho polar, que entre todos os outros foi o que primeiro correu pra mim.Amor a primeira lambida. Agora estava ali, em pânico, sem se mexer. Jogamosbolinha, fizemos festinha e nada. Sóquando o Markus assobiou uma melodia, ele resolveu se mexer. “É um verdadeiro austríaco, gosta de música,tem que se chamar Mozart”, declarou o pai.

Durante esses dez anos, mas do que companheirofiel é o melhor filho que eu poderia ter tido. Ainda na Áustria, era o únicoque me tirava de casa para passear na neve, com frio abaixo de zero. Anos maistarde, me tirava da cama, quando eu não tinha vontade de levantar. E ainda hojeme tira do sofá quando decide que é hora de brincar. E agora, que viroubrasileiro, me tira do sério, na hora do almoço pedindo comida na mesa.

Quando veio ao Brasil,se comportou muito bem em sua sacolinha, aos nossos pés, no avião. Até queresolvi ir ao banheiro e uma senhora me cutucou. “Moça, a cachórrinha fugiu.”Olhei para trás e lá vinha a peste andando no corredor em meio às poltronas,atrás de mim. E atrás dele o comissário com uma descompostura, “Esse cão temque ficar preso!”

No país tropical Mozart serealizou, tomou banho de mar, se esbaldou de brincar com seus parentescachorros e foi totalmente estragado pelo avô. Meu lorde austríaco, trilíngue, quefrequentou escola, que atendia prontamente aos comandos, sitz, platz und shut up! (senta,deita em alemão e fica quieto eminglês) e mais o “dá a patinha” em português; que na Europa ia a restaurantese ficava comportadíssimo sentado em baixo da mesa e passeava comigo em shoppings Centers,agora no Brasil é um perfeito cachorro da família Polizzi. (Lembram do Felipe?)

Com o avô aprendeu a pedir comidana mesa, dormir na cama e latir sem parar mostrando a gaveta onde ficam seusbifinhos até que ganhe um. Na rua enfrenta qualquer pitbull. Vai puxando agente, mostrando o caminho que quer. E se vou pro outro lado, ele empaca e meolha brabo. “Que olhar mais humano ele tem”, comentou um amigo.

Agora que voltei a passar longosperíodos na Áustria, não tenho coragem de tirá-lo de seu novo lar, de suaesposinha brasileira, a Tulipa, do aconchego da bivó, e dos paparicos do avô. “Achoque eles querem dar uma volta de carro,” anuncia o nono. “Mozi, Tulipa, passear!”. E mais uma festade arromba começa. Vida com cão é outra coisa.

E chegou o bebê do vovô, Tulipa

Ela me ama, socorro!

Maravilhas da nossa época

2011-04-26T06:53:00.001-07:00

Aqui, da sala de minha casa na Áustria, acabo de conversar pelo Skype com a garotada da Escola Estadual Deputada Conceição da Costa Neves de Cotia -SP. Maravilhas da internet...

Eles me viam por uma imagem reproduzida na parede e eu os via pela tela do meu computador. E assim foi nosso papo sobre minha vivência com o hiv e a prevenção.

Cíntia, a professora de Leitura e Produção de Textos leu o "Depois daquela viagem" com eles e agora se disponibiliza a responder as perguntas sobre sexualidade da turma.

Esse é o único espaço onde muitos adolescente têm para tirar suas dúvidas. Em casa, eles afirmam que não conversam com os pais sobre o assunto. E na escola, como em muitas outras, não há a disciplina de Educação Sexual.

Maravilha mesmo, é a garra desses professores - que apesar de não terem treinamento específico para isso - se disponibilizam a tratar do tema e não deixam a meninada sem resposta.

E haja garra para lidar com tantos hormônios em erupção!

Valéria Polizzi está viva?

2011-03-18T08:46:00.000-07:00

Markus e Valéria na Áustria

Dando umabusca no Google por meu nome, uma das primeiras coisas que aparecem é essapergunta no Yahoo respostas: “ValériaPolizzi está viva?” No Orkut emcomunidades do meu livro Depois daquela viagem,a mesma coisa. Quando apareci dando um depoimento na abertura da novela Viver a vida, em 2009, recebi e-mailscarinhosos de leitores: “Valéria, você ainda está viva, que legal!”

Contei issoa uma médica e ela se assustou. “Nossa, como se eles esperassem que você játivesse morrido.” Sim, se pararmos para pensar, ninguém comentaria se visse Paulo Coelho hoje na TV: “Nossa, ele estávivo!” Alguém por acaso reencontra um antigo amigo no Facebook e escreve, “Cara que de mais, você ainda vive!” Só sefosse de gozação, né?

Mas nomeu caso, sinceramente não me surpreendo nem me incomodo. Sei que a aids foipor muito tempo associada com morte e que as pessoas se surpreendem sim de reencontraralguém bem, vivendo com o vírus há mais de 20 anos. Mas será que depois de 14anos da descoberta do coquetel e há tempos os médicos repetindo que ela setornou uma doença crônica, esse pensamento já não deveria ter mudado?

É claroque ainda se morre por causa da doença. Em muitos países a população não temacesso gratuito à medicação como no Brasil. E mesmo muitos brasileiros, que têmos remédios à mão, os deixam de tomar por conta própria, ou não os tomam rigorosamentetodos os dias, como deve ser.

Se mantervivo com o HIV não é tão fácil como com qualquer outra doença crônica. Passamospor estresses diários, remédios, constantes consultas médicas, exames, cuidados com alimentação,exercícios físicos, efeitos colaterais, depressão... Mas estamos aí para provarque é possível.

Entretanto,ainda hoje, ao receber o resultado HIV positivo, é na morte que muitos pensam.Ano passado um jovem de classe média-alta (ou seja, com acesso à informação) me mandou ume-mail desesperado. Ele havia descoberto há poucas semanas que estava com ovírus, não queria se abrir com a família, tentou suicídio, abandonou o últimoano da faculdade de Direito e largou o emprego.

“Parei de ir às aulas por me sentir um zumbi aespera do fim. A sensaçãoé de que nunca mais serei plenamente feliz, como se minha vida estivessemanchada para sempre”, ele me contou.Conversamos muito e não pude deixar de dizer que, para mim, passar por isso em plenoséculo 21 parece uma enorme perda de tempo – ainda que totalmentecompreensível.

Em 1989 quandorecebi meu resultado aos dezoitos anos de idade, não havia remédios eficazes.Aí sim congelávamos nossas vidas. Mas com a chegada do coquetel, tivemos decorrer atrás dos projetos e sonhos não realizados. E, cá entre nós, olhandopara trás vejo o quanto consegui realizar.

Eu que largarauma faculdade aos 20, por achar que não daria tempo de concluí-la, mais tarderetomei e fiz até pós – graduação. Publiquei outros livros. Dei palestras portodo o Brasil e no México. Viajei muito por esse mundo. Aprendi mais quatrolínguas: inglês, espanhol, alemão e dialeto austríaco. Saltei de pára-quedas,fiz curso de mergulho, paguei minhas contas. Curti minha família e amigos. Casei,me separei, voltei com meu marido, e como qualquer outro casal, não sabemos oque acontecerá no futuro. Aproveitamos então o presente.

É claroque nem tudo são flores e nesses anos todos houve períodos de grave depressão.Tomo diariamente de 9 a 12 comprimidos, entre coquetel, antidepressivos... Tenho que ter cuidados com a alimentação,praticar exercícios físicos... Mas é possível ter qualidade de vida. E, sim, estouviva, e em fevereiro completei 40 anos.

Quanto ao rapaz que me mandou o e-mail, depois de algunsmeses ele voltou a sorrir. Retomou a faculdade e está fazendo terapia. “Continuo com as mesmas ambições, mas agorahá outros aspectos mais importantes. Quero ficar perto da minha família, sermenos exigente com as pessoas e mais carinhoso.” Bem vindo de volta à vida,garoto!

Filhotes

2011-01-20T13:42:00.000-08:00

Portinari - Crianças, desenho a aquarela/papel, 19x18cm, s/d

A criança brinca na poça
Chuta a água
Suja a roupa

O mosquito voa e procura
Um lugar seguro
Para seu ovo

A larva cresce e pica
A criança chora
E adoece

Mãe triste seca o quintal
Mas é tarde
A febre já veio

Vermelha, doída e líquida
Levando para sempre
Sua cria

Final de ano no branco

2010-12-21T05:32:00.000-08:00

Uma dia acordo e... surpresa! tudo branco ao meu redor. O primeiro dia de neve de cada inverno é sempre tocante. Apesar do frio glacial, a fofura do tapete que cobre ruas, calçadas e quintais é aconchegante. Os flocos de neve que se equilibram nos galhos das árvore, pura magia.

Após 8 anos volto a passar um inverno na Áustria e o Natal aqui sempre me parece bem diferente do Brasil. O clima nos influencia em cada poro, pensamento, ato. Enquanto no hemisfério sul o calor do verão torna as festas de fim de ano um evento expansivo, o sentimento neste lado do planeta é de introspecção.

Uma antiga tradição que se mantém na Áustria, Suíça e parte da Alemanha é que quem traz presentes às crianças é Christkind, o Jesus menino. Ao contrário da figura comercial de Papai Noel, o Christkind é representado por uma criança de cachos dourados, asas e auréola. Aliás ele só aparece para as que se comportaram durante o ano. As levadas têm de encara o Krampus, uma criatura com cara de demônio, que vive no lado leste dos Alpes europeu.

Devo ter me comportado bem em 2010, pois nenhum Krampus veio me beliscar. E o presente do Christkind? Passear outra vez num parque coberto de neve, de mãos dadas com meu marido, sentindo na sola dos sapatos o barulho shshnhec- shshnhec dos flocos brancos, que se comprimem e se juntam a cada passo.

E o espelho volta ao seu lugar

2010-11-18T09:31:00.000-08:00

O primeiro sinal é estranhar as formas do corpo. A gordura some dos braços e pernas e concentra-se no tronco. Veias ficam mais aparentes. Com aspecto desumano, nos sentimos de outro planeta. E o espelho? Melhor não olhar o seu reflexo.

O começo da lipodistrofia, ou SRG (Sídrome da Redestribuição de Gordura), é difícil para todos que vivem com HIV. Segundo especialistas, ela atinge em diferentes graus 80% dos pacientes. E acredita-se que a causa é uma somatória dos efeitos colaterais dos remédios, mais do próprio vírus e alguma pré-disposição do organismo.

Além das áreas de acúmulo e perda de gordura, também pode ocorrer aumento dos triglicérides e colesterol e uma maior incidência de osteoporose e diabetes. A opinião dos especialistas quanto à prevenção e tratamento é unânime: praticar exercícios físicos – aeróbicos e de musculação – além de uma dieta balanceada e, de preferência, não fumar.

Ainda assim, enfrentar a SRG é uma barra para todos. Durante toda a vida eu pratiquei exercícios, mas quando ela começou a aparecer, larguei a academia. “Já que não tem solução, que se dane!”, pensava. Os médicos insistiam: “Voltar ao normal, talvez não volte. Mas os exercícios ajudam muito. Abaixam colesterol, triglicérides, melhoram o aspecto físico e sintomas de depressão.” Porém, eu relutava.

Até que um dia, um deles me aconselhou: “Esqueça os objetivos a longo prazo. Comece com algo que lhe dê prazer.” E lá fui eu para a piscina. Nada como deslizar na vertical, o corpo leve sustentado pelo líquido que envolve e ampara. Tudo fica azul dentro d’água, ao som de aquário, onde as bolhas translúcidas sou eu quem cria. Ali já não importa minha forma, sou um só corpo com o elemento fluído, que toma a forma, de qualquer forma, de seu recipiente. Sou um golfinho.

Resolvo expandir meus horizontes. Posições esdrúxulas e belas. Alongo cada milímetro do corpo, me equilibro de ponta cabeça, dou um nó com pernas e braços com a arte milenar do yoga. Começo a achar que posso tudo. Puxar ferro, por que não? As repetições desafiam minha perseverança. Cada peso me deixa mais forte. E de série em série a endorfina vai a mil. E não é que percebo renascerem músculos?

Autoestima e sangue agradecem. E o espelho volta ao seu lugar. E se caminho na praia de biquíni e alguém me mede de cima a baixo estranhando a falta de perfeição, sigo em frente com a alma leve. Cada um sabe a dor e a delícia de ser o que é.

Artigo publicado na revista Saber Viver voltada para pessoas que vivem com HIV e aids.

Quadro Menina diante do espelho de Pablo Picasso, óleo sobre tela.

Um passado de presente

2010-11-03T09:20:00.000-07:00

Reviravolta no tempo?
Um sonho ressonhado?
Ou só um ciclo renovado?

Uma saudade saciada
De uma lembrança tão guardada
País de contos de fada

E estou aqui neste outono

Brincando no reino do leste
Mais uma vez encantada

Quem adivinharia

A surpresa doce

Que o futuro me guardava?

Fotos "Paisagens da Áustria" de Valéria Polizzi

Um domingo de peso

2010-09-29T11:13:00.000-07:00

Mais uma vez teremos eleições e de novo a dúvida em quem votar. Nossa política, em tantos aspectos vergonhosa, dá até medo de nos comprometermos. Quem nunca votou em alguém e se arrependeu? Quem nunca votou em branco e se sentiu de fora? Quem nunca ficou com cara de besta ao ver que um político que admirava está, agora, envolvido em corrupção e escândalos?

Mas adianta ficar em cima do muro, balançando as pernas, de braços cruzados assistindo à decisão dos outros? Não podemos nos esquecer que nosso país passou por tempos difíceis de ditadura. Um tempo onde não tínhamos nenhum direito de opinar.

Devemos, então, nos orgulhar sempre de viver numa democracia com eleições diretas. E usufruir desse direito. Claro que continuaremos a torcer para não nos decepcionarmos. E claro que temos um longo caminho a percorrer. Mas enquanto nosso povo não for suficientemente educado e politizado, não teremos grandes avanços. E enquanto nossos governantes não pararem de se preocupar só com a própria conta bancária, caminharemos, se não para trás, a passos de formigas.

Boa sorte a todos nós.

Fotos lançamento do "Mecanismos Precários"

2010-09-17T19:44:00.000-07:00

Daniele (a Dé ruiva) e o namorado Rogério

Os pais da Priscila, que vieram representá-la

Mariana e Nara, amigas da faculdade de jornalismo

A querida Fátima, editora da Loveteen. Henrique e sua amiga

Lançamento da coletânea "Mecanismos Precários"

2010-09-06T11:35:00.000-07:00

Convido à todos para o lançamento de mais um livro de contos do qual participo, o Mecanismos Precários. O coquetel de lançamento, acompanhado de apresentações de Jazz e Blues, será no sábado, 11 de setembro, das 17h às 19h no Espaço Terracota (Av. Lins de Vasconcelos, 1886. Aclimação - São Paulo - tel. (11) 2645-0549

O livro é o resultado da primeira turma do Curso Prática de Criação Literária da Terracota editora. E reúne tanto os escritores que frequentaram o curso, quanto os professores, renomados ficcionistas brasileiros da nova geração.

Mecanismos precários é uma coletânea de dezessete poderosos contos sobre a turbulenta existência na metrópole. São narrativas intensas e vigorosas, que contemplam os muitos lados da vida em sociedade: a poesia e a violência, a fraternidade e o medo, o humor e o amor etc.

Do realista ao alegórico, passando pelo subjetivista e pelo nonsense, uma ampla gama de registros literários sustenta essa reunião de vozes narrativas.

Os autores são Marcelino Freire, Edson Cruz, Marcelo Maluf, Luís Marra, Nelson de Oliveira, Claudio Brites,Valéria Piassa Polizzi, Laura Fuentes, Alexandre Heredia, Déborah Panachão, Ricardo Delfin, Patricia Cytrynowicz, Eduardo Sigrist, Tiago Araújo, Ábia Gomes, Marcos RoMa e Nelson Lourenço.

Leia a apresentação:

A pintura mais famosa de Pablo Picasso retrata uma cidadezinha basca — Guernica y Luno — bombardeada pelos nacionalistas espanhóis, durante a Guerra Civil. A grande tela em preto e branco, em estilo primitivista e cubista, mostra corpos mutilados e incendiados, de pessoas e animais. Terrível.

Dizem que um general, horrorizado com a feiura da tela, perguntou ao pintor: “Foi você quem fez isso?” Picasso respondeu: “Não. Foram vocês.”

Toda a arte e toda a literatura modernas tratam da feiura do mundo. Essa é sua forma de protesto: denunciar as injustiças e a crueldade, mostrando-as. Os contos reunidos nesta antologia, fiéis a esse princípio, incomodam. Podem até chocar. Mas não culpem os autores por isso. Culpem a própria sociedade.

Mecanismo (substantivo: “combinação de peças que fazem funcionar uma estrutura orgânica ou mecânica”) precário (adjetivo: “que está em más condições e não cumpre a contento seus propósitos”) é tudo o que funciona mal na sociedade. Tudo o que corta e fura, provocando angústia e dor.

Mecanismos precários somos todos: tesouras na própria carne. A função da literatura é revelar isso, por meio do mergulho estético. E assim nos salvar de nós mesmos

Um mestre com carinho

2010-08-25T12:41:00.000-07:00

Nunca esqueço de um texto que li há muitos anos numa aula de inglês. Era a história de um menino, filho de imigrantes mexicanos, que tinha problemas em sua escola nos EUA. O garoto estava fadado ao insucesso, até o dia que uma certa professora cruzou seu caminho. Ao invés de humilhá-lo perante a turma, ressaltando seus erros como as outras faziam, esta usou a simples tática de incluí-lo. Descobriu um jogo no qual ele era o melhor da turma, aumentando assim sua auto-estima. Isso fez com que ele se interessasse pelas aulas e quisesse aprender. E só para concluir a história, o garoto tomou gosto pelos estudos, se tornou doutor em pedagogia e era ele mesmo quem assinava o tal texto.

Todos tivemos um professor que foi um divisor de águas em nossas vidas. Aquele que conheceu a fundo nossa individualidade, nos motivou, foi peça fundamental em nossa formação. Felizes daqueles que passaram por mais de um desse seres especiais. A arte de ensinar é para poucos. Mas é fácil reconhecer um genuíno mestre. Seus olhos brilham ao andar na frente do quadro-negro, falando e expondo seu conhecimento. Seu entusiasmo transborda, contagia os alunos, que se tornam esponjas querendo absorver tudo.

O verdadeiro educador, entretanto, vai mais longe. Ele sabe que não basta essa absorção. O aluno, além de absorver, tem de traduzir para si e em seguida reconstruir esse conhecimento com base em sua própria experiência. Ele deve conseguir fazer interligações, conexões, para assim encaixar o que aprendeu num contexto. Só então teremos certeza de que ele realmente apreendeu, tomou para si, assimilou. Caso contrário ele terá apenas decorado uma informação. E o objetivo é o de, justamente, dar um valor às informações, transformando-as em conhecimento.

O bom mestre é ainda um constante pesquisador e nunca se sente um absoluto detentor do conhecimento. Inclusive, leva sempre em conta a sapiência prévia de seus discípulos e está aberto a trocas de experiências. Valoriza o diálogo. Mais do que aquele que sabe, ele é o que modera, ajudando seus alunos a compreender o mundo a sua volta. Eu, felizmente, tive a sorte de estudar com alguns desses professores ao longo de minha jornada. E até agora, na pós-graduação, volto a ter esse privilégio.

Artigo meu publicado no Diário de S.Paulo

2010-08-18T11:28:00.000-07:00

Tinha que ser um negro

Estou atrás da linha amarela como manda o aviso, aguardando minha vez. O funcionário da polícia federal americana me chama e eu lhe entrego o passaporte. Ele sorri, porém, noto estar mais interessado em minhas unhas.

– Verde? Essa eu não conhecia – diz ele, com o sotaque cantado de afro-americano sulista enquanto confere meu visto em uma máquina ultramoderna.

– Gostou da cor? – pergunto.

Ele ri e diz: – Muito original, ma'am. Mas e aí, o que veio fazer nos Estados Unidos?

– Visitar uma amiga. Estou de férias.

– Quanto tempo vai ficar?

– Um mês.

– Faça uma boa viagem, então, ma'am. – E, em seguida, me devolve o passaporte.

Essa foi a quarta vez que fui aos EUA. E a primeira que não me senti como uma criminosa ao entrar no país. Até janeiro desse ano, o governo americano proibia a entrada de pessoas com HIV/Aids em seu território. Não que eu tenha deixado de ir outras vezes, pois, na verdade, ninguém nos perguntava se tínhamos o vírus. Nem no formulário do visto constava tal pergunta. Mas o fato é que, em tese, éramos proibidos de entrar no país. E se fossemos "pegos", seríamos convidados a nos retirar dos EUA.

Para alguém que não cometeu crime algum, essa situação era bastante desagradável. E o alívio que senti ao viajar por lá, acredito poder ser comparado ao dos negros quando passaram a ser tratados, nos EUA, como seres iguais. Quando, finalmente, puderam frequentar as mesmas escolas que os brancos, tomar água no mesmo bebedouro, sentar no mesmo assento do ônibus, nadar na mesma piscina... Por essa razão, não posso deixar de pensar que só mesmo um presidente negro, que sentiu na pele esse tipo de discriminação, para rever essa proibição aos HIV positivos, que já vigorava há 22 anos.

"Nós lideramos o mundo no que se refere a ajudar a conter a pandemia de Aids, mas, ainda assim, somos um de apenas uma dúzia de países que ainda impedem as pessoas com o vírus HIV de entrar no nosso território", disse Barack Obama em outubro de 2009 quando anulou a lei. Ele afirmou ainda que a proibição da entrada de pessoas com HIV estava "baseada no medo, e não nos fatos."

Em 1993, quando eu estava estudando na Califórnia perguntei a um médico o motivo de tal proibição. "O governo tem receio de que soropositivos estrangeiros sobrecarreguem nosso sistema de saúde", explicou ele. E, nos últimos anos, enquanto o Brasil se tornava referência no mundo com seu programa de tratamento da Aids, eu me perguntava do que os EUA realmente tinham medo se nem um sistema de saúde como o nosso SUS - que atente a todos sem qualquer restrição e distribui gratuitamente os medicamentos para o HIV - eles têm.

O que, na verdade, existe nos EUA são seguros de saúde particulares. Entretanto, muita gente que recebe baixos salários ou está desempregada não consegue pagar. Para esses casos há o Aids Drug Assistance Program, um serviço do governo que distribui o coquetel anti-aids para pessoas de baixa renda. No ano passado, mais de 168 mil pessoas receberam medicamentos por meio desse programa. Mas a lista de espera vem aumentando. Segundo a Aids Healthcare Foundation, no mês de julho, havia mais de duas mil pessoas aguardando pelo coquetel em 12 estados americanos.

De acordo com estatísticas do U.S. Centers for Disease Control and Prevention, 1,1 milhão de americanos vivem com o HIV no país e outros 56 mil se infectam a cada ano. No dia 13 de julho, coincidentemente o dia em que eu chegava a Washington, o presidente se reunia na Casa Branca com especialistas para conversar sobre uma estratégia destinada a reduzir novas infecções e aumentar o número de tratamentos.

Jornais americanos ressaltaram as opiniões de Obama, tão diferente do último presidente. Ele defende a responsabilidade do governo em aplicar a lei de não discriminação e deixa claro que a educação sobre a transmissão do HIV é essencial para combater o estigma. A nova estratégia pretende redirecionar alguns dos US$ 19 bilhões que o governo federal gasta anualmente em programas nacionais de Aids para áreas onde a vulnerabilidade é maior, como nas comunidades de negros, latinos, usuários de drogas injetáveis e homens homossexuais e bissexuais.

Não me encantei pela cidade de Washington. Exceto pelos museus, achei o aspecto geral conservador e monótono. Mas me emocionei quando passei pela frente da Casa Branca e imaginei ali dentro o presidente negro que se dignou a nos defender.

Artigo publicado no jornal Diário de S. Paulo em 18/08/2010.

Para acessá-lo na página do jornal clique aqui.

O capricho do pêndulo

2010-08-09T11:35:00.000-07:00

Outro lugar que visitei nessas férias foi Bucky County, uma região próximo à cidade da Filadélfia (EUA) onde mora minha tia Dete. Um paraíso bucólico de cidadezinhas espalhadas em meio a muito verde. Casas que parecem de bonecas e um silêncio, um sossego, que me fizeram lembrar os três anos que vivi numa vila austríaca.

Num de nossos passeios comentei com minha tia que toda aquela quietude e falta de gente pra lá e pra cá, depois de um tempo, de certa forma, me incomodavam. Quando eu vivia na Áustria eu sentia falta do burburinho, da arruaça das crianças, e quem diria, até das buzinas dos carros da minha cidade São Paulo.

Agora que voltei pra casa e hoje, segunda-feira, enfrentarei depois de um mês a fervescente metrópole, sento ao meu computador e viajo pelas centenas de fotos que tirei daquele pedaço de faz-de-conta. E já sinto saudade. Meu desejo oscila entre o calmo e o agitado, o perto e o longe, o aqui e o lá, o presente e o passado.

Essas mulheres modernas

2010-07-27T13:55:00.000-07:00

Uma vez recebi um e-mail de uma leitora perguntando o que tinha acontecido com minha amiga Priscila. No meu livro Depois daquela viagem eu conto que, aos 20 anos, ela estava num dilema. Trabalhava num lugar que odiava, embora ganhasse bem. Mas tinha passado num teste de uma empresa de auditoria, a área de seus sonhos. Só que nesse novo emprego trabalharia o dobro e ganharia a metade. O que fez a Pri, afinal? Perguntava a menina.

Bem, a Priscila ouviu seu coração, se tornou uma auditora da Ernst & Young, onde trabalhou por 11 anos. Depois foi pra Coca-Cola e por três anos fez a volta ao mundo trabalhando em várias filiais da empresa. Eram dois meses em cada país e os fins-de-semana livre para viajar. Trabalhou na China, Japão, México, Suazilandia, Índia, Alemanha, Áustria, Suiça, Itália e conheceu ao todo 33 países e 180 cidades. E eu, claro, recebi postais e lembranças de muitos deles. Porque amizade boa é assim mesmo, até de longe continua presente.

Hoje minha amiga se estabeleceu em Atlanta, umados lugares que estou visitando nos EUA. Ela tem uma cachorrinha fofa, a Dibs, da raça havanes que, aliás, é a mesma do meu, o Mozart. Fui eu que fiz a maior campanha pra ela pegar uma filhinha. E tinha de ser do reino animal! Pois afinal não são eles que nos deixam mais humanos?

Inclusive Dibs está nesse exato momento mordendo e sacudindo o Cabeção, sua pelúcia preferida, para chamar minha atenção e me tirar do computador. Seus olhinhos de jabuticaba e seu rabo sorridente é um convite para o bom humor.

Priscila, hoje com 39 anos, está feliz da vida. Tem orgulho de sua carreira, sua trajetória de vida. Mora numa bela casa, se sustenta sozinha,vive rodeada de amigos, visita sempre a família no Brasil e no fim-de-semana vamos curtir uma praia nas Bahamas.

E pensar que, há menos de meio século, o máximo que a maioria das mulheres poderia sonhar era com um bom marido, uma casa cheia de filhos e um avental na cintura... Nada contra. Mas como é delicioso ter opções!

Só mesmo um negro

2010-07-21T11:14:00.000-07:00

Estou de férias nos Estados Unidos. Essa é a quarta vez que venho, mas a primeira que não me sinto mal ao entrar no país. Até janeiro desse ano, o governo americano proibia a entrada de pessoas com HIV/aids. Não deixei de vir das outras vezes, já que ninguém nos perguntava se tínhamos o vírus. E essa pergunta também não constava no formulário do visto. Mas a verdade é que éramos proibidos de entrar no país.

Durante os 22 anos que essa lei vigorou, recebi e-mail de alguns outros soropositivos que queriam estudar ou passear nos EUA e também tinham receio. E se na entrada revistassem nossa mala e pegassem nossos remédios para o HIV? E se fôssemos “convidados a nos retirar”? Nunca soube de um caso desses. Mas ainda assim, era um constante estresse.

E qual foi o único presidente que se preocupou em banir a tal lei ? Barack Obama, claro.

Pensando na história deste país chego a conclusão que só mesmo um negro para mudar uma lei absurda como essa. Só mesmo uma pessoa que já tenha vivido o preconceito na pele para se preocupar com tal situação. Uma pessoa que se vivesse nos EUA há alguns anos atrás, seria obrigado a se sentar no fundo do ônibus, seria proibido de estudar em escolas de brancos e de frequentar os mesmo lugares que eles.

Valeu, Obama! Minhas férias estão sendo ótimas. E muito, graças a você.

Realização e saudades

2010-06-26T11:39:00.000-07:00

Semana que vem termino minha Pós-graduação em Prática de Criação Literária. Mais uma etapa de vida e de criação. Já sinto falta da minha turma. Foi um curso intenso onde produzimos contos, poesias, romance, ensaios, roteiros... Os professores, escritores renomados como o romancista Nelson de Oliveira, o contista Marcelino Freire, o poeta Edson Cruz e o cronista Luis Marra nos levaram a descobrir nossos estilos, nossas vozes. Com base nos textos que escrevíamos, discutíamos nossos acertos, deslizes, força dramática (ou centro nervoso como prefere Marcelino), voz de cada personagem... E assim, passo a passo, melhoramos nossas produções.

Há muito tempo que eu queria fazer um curso desses. Tinha inveja de minha tia Dete que mora nos Estados Unidos e já fez alguns em Colleges e Universidades de lá. E achava muito injusto aqui no Brasil não termos uma pós-graduação para escritores ou simplesmente para quem gosta de escrever. Há quem desconfie desse tipo de aula e de oficina, argumentando que o escritor tem de ser nato. Não concordo. Alguns podem até ser, mas sempre temos algo a melhorar, experiência para trocar. E se observamos outras áreas, como artes plásticas, por exemplo, os grandes pintores na maioria frequentaram escolas de arte. Na música é a mesma coisa. Por que, então, para os escritores não existiam cursos direcionados nas universidades de São Paulo?

Quando descobri essa iniciativa da Terracota Editora em conjunto com a Universidade Cruzeiro do Sul (nota máxima no conceito do MEC), corri para conferir. As aulas são no Espaço Terracota, um charmoso café literário com salas de aulas no andar superior. Assisti a do Marcelo Maluf, de literatura infanto-juvenil e me apaixonei. Queria fazer o curso! Mas o módulo já estava no meio e tive que esperar um mês para poder começar no próximo. Enquanto esperava bateu a insegurança. Será que vou gostar? Será que conseguirei acompanhar a turma? E a vergonha de expor meus textos? E o medo das críticas?

Minha tia havia comentado que lá nos EUA às vezes ela sentia muita concorrência por parte dos alunos. Fiquei feliz de encontrar exatamente o contrário aqui. Era sempre um querendo ajudar o outro, com análises e críticas construtivas. E todos nós vibrávamos quando alguém aparecia com um bom texto, ou o deixava melhor na reescrita. Viche Maria! Reze um Pai Nosso e uma Virgem Maria, que ele se soltou de vez! Que texto bom da porra é esse, mininu! Comemorava o Marcelino.

Em agosto a Editora Terracota publicará uma coletânea com nossos melhores contos. Aliás, nossos e de alguns dos professores. Será bom ficar guardada para sempre, ali dentro, com todos eles. E eu volto para os dois módulos que me faltam, já que entrei no curso começado. Será uma nova turma, que ainda não conheço, mas espero que tão interessante, divertida e competente como a primeira.

E aqui fica um convite para quem também ama a arte de escrever. O site do curso é o http://terracotaeditora.com.br/pcl/ e ele pode ser feito como curso livre (um ano), ou pós-graduação lato senso (um ano e meio). E venham confiantes, pois Carlos Andrade, doutor em letras e Claudio Brites, coordenador do curso afirmam: Queremos que essa pós seja referência no país. Só continuaremos com o curso se for muito bom. E eu tenho o orgulho de dizer que fiz parte da primeira turma e um pouco da segunda.

Um pouco mais sobre os astecas

2010-06-17T13:28:00.000-07:00

Depois que voltei do México, apaixonada pela cultura dos astecas, resolvi fazer meu TCC da faculdade de jornalismo em 2007 sobre minha viagem ao país. E quanto mais pesquisava mais me interessava. Aqui vai, então, algumas curiosidades sobre esse povo guerreiro.

Em menos de cem anos, os astecas passaram de uma pequena tribo a senhores de um império com quinhentas cidades e 15 milhões de habitantes. Quando o imperador resolvia se apoderar de uma tribo, expunha suas exigências. Se os ameaçados não concordassem, os astecas – ou mexicas, como se autodenominavam em sua língua náuatle – presenteavam a tribo com lanças e escudos para que não ficassem indefesos, pois iriam guerrear.

Com base em seus calendários e astros escolhiam um dia para a batalha, que era curta e sangrenta e terminava quando os astecas chegavam ao templo do inimigo. Os cirurgiões e curandeiros suturavam os ferimentos dos guerreiros. Os escribas anotavam o número de capturados que seriam encaminhados para os sacrifícios em cerimônias religiosas.

Presente aos Deuses

Os sacrifícios eram realizados nos templos. O indivíduo era deitado na tábua específica e o seu peito aberto pelo sacerdote com uma faca de sílex. Seu coração era retirado do corpo ainda batendo e oferecido aos deuses. Os astecas acreditavam que com isso estariam livrando o mundo de catástrofes. A morte por sacrifícios, segundo alguns historiadores, era digna de honra e salvação, assim como a dos guerreiros.

A sociedade

O único modo de se conseguir um título de nobreza era se sobressaindo nas guerras. O imperador escolhia os melhores guerreiros para serem oficiais e dava-lhes terras e jóias. O vestuário demonstrava a que classe as pessoas pertenciam. Os cidadãos comuns como agricultores e artesãos usavam tangas e mantas tecidas com fibra de cactos. Já os nobres, capas de algodão enfeitadas na borda com pedras preciosas. No inverno as roupas eram forradas com peles de coelho. As penas e plumas de cores vivas tinham mais valor que o ouro e eram usadas como enfeites. As mais caras eram as do pássaro verde sagrado, o quetzal e as do beija-flor azul turquesa. Os guerreiros usavam jóias presas nas orelhas, nariz e boca. Cada classe tinha um estilo de penteado e pinturas no rosto e nos dentes.

Na cidade havia vários clãs e cada qual tinha os seus deuses, templos e escolas. Só os nobres possuíam terras, que eram oriundas de territórios conquistados pelo imperador. Quando um homem do clã se casava ele ganhava um pedaço de terra para cultivar e construir uma casa para a família.

As mulheres cuidavam dos filhos, teciam roupas que eram tingidas com corantes vegetais e costuradas com agulhas de espinhos de cactos. Elas também ajudavam nas colheitas e vendiam o excesso de produção aos mercados. As crianças, meninos e meninas, iam para a escola e todos aprendiam o básico da escrita asteca e as tradições de seus clãs. As meninas aprendiam ainda a tecer, costurar, cozinhar e cuidar de crianças; enquanto os meninos estudavam para serem sacerdotes ou guerreiros.

Os camponeses moravam em cabanas nos arredores da cidade. Os artesãos moravam em bairros próprios em casas de tijolo e ensinavam a sua arte apenas aos filhos. Eram habilíssimos ourives e ceramistas. Os comerciantes viviam em outro bairro e viajavam por todo o império com objetos para trocar ou vender. Os médicos e as parteiras também moravam em bairros especiais e seu trabalho era considerado uma arte devido à minuciosidade da prática. Os palácios dos nobres possuíam dezenas de cômodos que davam todos para um pátio principal e eram repletos de jardins.

Fotos:
1-Retrato do último imperador asteca, Montezuma, realizado por Antonio Rodríguez no século 17
2- Pedra de sacrifícios no Museu Nacional de Antropologia e História (INAH)

3- Estátua de Tlaloc nas redondezas do INAH na Cidade do México. Tlaloc era o Senhor das chuvas, raios e trovões.

Fontes:
A conquista do México de Hernan Cortes, Editora L&PM
Os Astecas, de Judith Crosher, Ed. Melhoramentos
Filme Apocalypto de Mel gibson

Um pouco mais sobre o México

2010-06-08T13:31:00.001-07:00

Há quase 500 anos, em 1519, quando os espanhóis chegaram a Tenochtitlán, a capital dos astecas (onde é hoje a Cidade do México) já encontraram uma enorme cidade para os padrões da época. Com uma população de cerca de 200 mil habitantes era somente comparável a Barcelona, a maior cidade da Europa naquele momento. Tenochtitlán impressionou o capitão espanhol Hernan Cortez por suas complexas construções, templos, enormes praças e mercados organizados como descreveu em suas cartas ao rei da Espanha, Carlos V:

“Há todos os gêneros de mercadorias que se conhece na terra, desde jóias de ouro, prata e cobre, até galinhas, pombas e papagaios. Há casas como de boticários, onde vendem os medicamentos feitos por eles, assim como ungüentos e emplastos. Há casas como de barbeiros onde lavam e raspam as cabeças. Há casas onde dão de comer e beber mediante um pagamento. (...) Há verduras de todos os tipos, mel de abelha, fios de algodão para tecer, couro de veado, tintas para pintar tecidos e couros, louças de muito boa qualidade, milho em grão ou já transformado em pão de excelente sabor. (...) Há uma mesquita principal que não existe língua humana que consiga descrever a sua beleza e as suas particularidades. Sua área é tão grande que se poderia fazer ali uma vila de quinhentos vizinhos. Possui amplas salas, ótimos aposentos e quarenta torres muito altas, sendo que a mais alta é maior que a torre da igreja principal de Sevilha (...) ”

Caminhar atualmente pelo Centro Histórico da Cidade do México pode ser uma experiência surreal. Uma viagem no tempo através dos séculos sem sair do lugar. Enquanto eu caminhava pelo Zócalo onde hoje fica a Catedral, o Palácio Nacional e outras construções antigas, imaginava como era a cidade na época dos astecas. Ali ficava a praça principal de Tenochtitlán e o Templo Maior. Essa área era o centro absoluto da vida religiosa, política e econômica. Nessa praça também se montava um mercado e nos festivais o povo se reunia para cantar, dançar e oferecer sacrifícios aos deuses. Ali aconteciam as cerimônias de entronização e funerais dos chefes supremos. Os templos eram erguidos o mais alto possível para ficar mais perto dos deuses no céu. Tinham como base os conhecimentos astronômicos e eram orientados de acordo com a trajetória do Sol, da Lua, e de Venus.

Na verdade, Tenochtitlán, foi construída sobre uma pequena ilha no lago de Texcoco. Toda a região do Vale do México, que está a dois mil metros acima do nível do mar e é rodeada por cadeias de montanhas vulcânicas, era repleta de lagos que atualmente estão em processo de extinção. O lago Texcoco era salobro, pantanoso e tinha apenas quatro metros de profundidade. Entretanto, as ilhas eram rodeadas por rios cuja água doce era transportada à cidade por canos construídos pelos indígenas.

Para aumentar as terras de campo cultivável eles faziam ilhas artificiais com uma técnica agrícola — os chinampas ou jardins flutuantes – fincando uma fileira de estacas no fundo do lago com junco entrelaçado formando uma barragem. Em cima dessa base depositavam lama até formar um monte de terra. Com o tempo as estacas produziam raízes que ajudavam a consolidar o solo cultivável e árvores eram plantadas ao redor para ajudar a conter a terra sustentando a ilha artificial.

É impressionante como a cultura dos astecas era desenvolvida. E foi uma pena o tanto que os europeus destruíram desses povos, assim como no Brasil, que desde o descobrimento até a independência teve mais de mil línguas indíginas dizimadas. Fico imaginando como estaríamos hoje se os brancos nunca tivessem chegado para as bandas de cá.

Fotos:

1- Mural de Diego Rivera no Palácio Nacional

2- Zócalo, a praça central, com o Palácio Nacional ao fundo

3- Chinampas desenvolvidas pelos astecas

Português e espanhol: línguas irmãs

2010-06-01T11:56:00.000-07:00

Nas palestras no México, sempre utilizávamos um tradutor, já que meu espanhol não estava fluente. Juan Martín ou Laura, me acompanharam por várias escolas. Eu falava uma ou duas frases e parava para que eles pudessem traduzir. E o arranjo que a princípio me pareceu esquisito, funcionou.

Para mim aquela tradução muitas vezes soava engraçada. Parecia que eu dizia algo e logo em seguida ele ou ela repetia a mesma coisa com uma leve variação. Mas Martín garantiu-me que a história de que os falantes da língua espanhola nos entendem menos do que nós a eles é pura verdade. E me deu a seguinte explicação:

Em espanhol o som das vogais são somente um para cada: a, ê, i, ô, u. Já em português nosso a, pode soar também ã; o e pode soar ê, é e até mesmo i; o o pode ser ô, ó ou u. Sem contar nossos ão, ãe, que eles não têm. Só isso já os deixa bastante confusos. Mas ainda temos outros sons como os do g e j, que para eles também não existem; soam como r, como em Juan, que se pronuncia, Ruan. Nosso l nos finais das palavras tem som de u. E nosso s pode ter som de z. Por exemplo, na verdade, dizemos Braziu e não Brassil, como som de s e l ao final, como se escreve e eles pronunciam.

Há também aquelas expressões que parecem ser iguais, mas podem causar uma baita confusão. Se alguém lá diz que a comida está esquisita, não se preocupe, ela está deliciosa. Estranhar a alguém é sentir sua falta. Dar propina é dar uma caixinha. Um pastel é na verdade um bolo. Microfone se pronuncia micrófono, vídeo, vidêo. E quando nós brasileiros dizemos a gente, estamos nos referindo a nós; já em espanhol, la gente, se refere a eles. E se disserem para você como uma professora me disse: “Ai, que lindo, cuantas porras te dieron!”. Não se assuste, ela está comentando como foi lindo os adolescentes gritando o teu nome na platéia, que aliás, não era Valéria e sim um simpático, Balêria.

Outras pequenas diferenças chamam a atenção para as questões culturais fazendo-nos repensar conceitos. Por exemplo, quando estamos conversando com alguém em português temos o costume de perguntar: entendeu?. Martín explicou que lá é mais educado indagar: Me fiz compreender? Pois lá a responsabilidade de se fazer entender é de quem fala e não de quem ouve.

No México a aids é chamada de Sida, aliás, nada mais certo e lógico uma vez que é a sigla da Síndrome da Imunodeficiência Adquirida. E o HIV, Vírus da Imunodeficiência Humana, é VIH, como se fala também em Portugal e em toda a América Latina. No Brasil, desde que foi descoberta no início da década de 1980 nos Estados Unidos, a doença se espalhou pela mídia com a sigla em inglês; o que foi sempre muito contestado por especialistas de diversas áreas. Mas o fato é que nunca se mudou, porque aqui preferimos falar como os americanos. Ou melhor, como os estadunidenses, como dizem os mexicanos. Pois americanos somos todos nós, povos das Américas.

Fotos:

1- Eu e Martín dando palestra em Texcoco (fev/2007)

2 -Eu e Laura, no hotel em Monterrei, prontas para mais uma escala (fev/2008)

3- Nós três em cima da Pirâmide do Sol em Teotihuacán (jan/2007)

A Sida (aids) dos nossos irmãos latino-americanos

2010-05-25T12:10:00.000-07:00

Tenho recebido muitos e-mails e mensagens de leitores da Venezuela, Colômbia e Peru. Meu livro Depois daquela viagem — diário de bordo de uma jovem que aprendeu a viver com aids foi traduzido para o espanhol com o título ¿Por qué a mí?. E vem sendo adotado em escolas para abordar o tema entre os adolescentes latino-americanos. E torço para que surja um convite para eu dar palestras nesses países.

Por duas vezes eu tive essa oportunidade no México. Em 2007 e 2008 fiquei um mês viajando pelo país com a Editora Santillana, falando em diversas escolas públicas e particulares. As viagens foram maravilhosas. O país tem uma cultura interessantíssima, conheci lugares lindos e a hospitalidade e simpatia do povo mexicano é contagiante. Entretanto, me chamou a atenção o preconceito e desinformação geral em relação à aids.

Enquanto aqui no Brasil, desde 1997, os soropositivos têm acesso gratuito e universal aos medicamentos — ou seja, sem a necessidade de vínculo empregatício ou seguro social — lá as instituições de seguro é que disponibilizam os anti-retrovirais. A Secretaria da Saúde mexicana também distribui a medicação, embora não consiga atender a todos. Um garoto soropositivo que conheci em Querétaro me explicou: “Quem quer medicamento tem de correr atrás. Mas por falta de informação e por a doença ainda estar sendo muito associada com a morte, muitos não procuram tratamento.” As populações afastadas dos grandes centros urbanos são as que mais sofrem com essa realidade.

Em minhas palestras os jovens se surpreendiam com meu bom estado de saúde, já que tenho o vírus desde 1987. E o fato da aids estar sendo tratada aqui como uma doença crônica lhes parecia inacessível. O México não teve uma referência forte de pessoa pública com o vírus que servisse de referência nacional. Como nós tivemos, por exemplo, o Betinho, Cazuza e Sandra Bréa, que nos ajudaram a assimilar a doença em nossa própria cultura. E quando a imagem real de um soropositivo é ausente, a doença acaba se tornando muito pior no imaginário da população.

A cultura mexicana, bastante conservadora e machista, além de extremamente religiosa, também acaba reforçando muitos preconceitos em relação ao HIV. Os ativistas reclamam da falta de informação, da carência de políticas públicas mais eficientes e, principalmente, da não aceitação dos homossexuais pela população. Eles também relatam que muitos trabalhadores ainda são despedidos de seus empregos por terem o vírus, embora isso seja proibido por lei. Mas, para não se exporem, acabam não buscando seus direitos.

Em 2008 fiz uma viagem ao Peru, dessa vez de férias e para estudar espanhol. Conheci Cuzco e Machu Picchu, lugares de sonho para qualquer mochileiro. E também pude observar que o país ainda sofre muito com a desinformação e preconceito em relação à aids. Uma estudante de enfermagem me contou que “As pessoas que têm essa doença estão morrendo por falta de tratamento.” E uma de minhas professoras me disse que nunca tinha visto um soropositivo e não sabia se teria medo de tocá-lo. Claro que, quando fui embora, deixei um livro meu para ela.

Fotos:

1 - Em cima da Pirâmide do Sol em Teotihuacan, com meus amigos mexicanos

2 - Palestra em Atlacomulco no Estado do México

3 - Alunos no auditório de palestra na Cidadedo México
4 - Machu Picchu

Tangerina

2010-05-07T10:55:00.000-07:00

Uma nádega com celulites

É a casca da Polkan

Protege o fruto aveludado:

Uma cabecinha anciã

Com poucos cabelos brancos

Mimosa de pele enrugada

Tam uma expressão feliz

E a cor alaranjada

Sua fragrância melíflua

Da cesta a todos mexerica

Calando banana e maçã

E com as outras implica

Mas é dela que mais gosto

Bergamota em lábios repartida

Beija minha boca e solta o sumo

Em mil gotas doceacidez escondida

Paul Cézanne, Natureza Morta com Cortinado, 1895

Menina

2010-04-09T11:17:00.001-07:00

E agora, menina?
A amarelinha borrou
a brincadeira acabou
o faz-de-conta sumiu
o tempo passou,
e agora, menina?
e agora, você?
você que é sem fronteira,
que se busca nos outros,
você que faz amigos,
que se apaixona, odeia?
e agora, menina?

Está sem correntes,
está sem exemplo,
está sem trilha,
já não pode chorar,
já não pode conter,
eximir-se já não pode,
a noite estrelou,
o príncipe não veio,
a liberdade não veio,
o sonho não veio
não veio a perfeição
e tudo virou
e tudo explodiu
e tudo desapontou,
e agora, menina?

E agora, menina?
Seu pronto sorriso,
seu tempo de fantasia,
sua vontade e desespero,
sua festa,
sua roupa de mulher,
seu jeito de criança,
sua inconstância,
seu encantamento – e agora?

Com o desejo no corpo
quer sair pela janela,
não existe volta,
quer correr o mundo,
mas o mundo a engoliu,
quer colo,
Colo não há mais.
Menina, e agora?

Se você ouvisse,
se você recuasse,
se você deixasse
a mão guiá-la,
se você serenasse,
se você pedisse,
se você consentisse...
Mas você não retorna,
você é grande, menina!

Solta na vida
qual gata de muro,
sem medo de altura,
sem beira segura
para se equilibrar,
sem anjo alado
que proteja sua sorte,
você continua, menina!
Menina, para onde?

Homenagem a Carlos Drummond de Andrade e seu poema José

Quadro de Pablo Picasso: Menina com um barco, 1938

Aparição

2010-03-24T12:07:00.000-07:00

Era um chinês humilde. Pediu licença com seu jeito de camponês e parou a meu lado. Ficamos na soleira da casa protegidos da chuva. Olhei seu corpo magro, olhos espremidos, cabelo espetado. De repente me pareceu familiar. Lembrei do livro que trazia em baixo do braço, A estirpe do dragão. Uma imagem estranha me pingou. Seria ele um personagem daquela história?

Eu havia ido ao sebo já sabendo o que ia buscar. Mas o casarão antigo parece que tem poderes. Me arrasta por seus corredores escuros de estantes atoladas. Sempre mais um título a descobrir, uma página amarelada para folhear. Meus dedos já estavam negros de pó quando ouvi o primeiro estrondo. Trovões fazendo crateras no céu. Em seguida a chuva. Melhor me apressar.

A velha escadaria de madeira resmungou quando sentei no degrau. A prateleira dos autores orientais fica bem na curva. Volumes antigos, lidos, relidos, também pelas traças: A boa terra, Os Filhos de Wang Lung, Casa Dividida, Aldeia ancestral, A imperatriz... Todos de Pearl S. Buck, prêmio Nobel de Literatura. Filha de missionários americanos, ela cresceu na China. E eu queria ser levada, mais uma vez, para aquela zona rural do início do século XX. Sentir o cheiro de terra, andar pelas plantações de arroz. Conhecer pessoas simples de pouca fala, que tanto expressam sobre nossa esquisita existência.

Paguei ao dono do sebo e fui para a saída. Um rio corria pela rua. As árvores rebeldes, os carros estancados. Mais um estrondo e as luzes se apagaram. Foi quando surgiu o senhor oriental, molhado, carregando um guarda-chuva estropiado. Pediu licença e entrou no casarão para se proteger da água. Esperamos juntos a última nuvem se derreter. Então ele meteu os chinelos na poça. Antes de seguir, sorriu e me deu até logo. Abri meu livro e ali estava, na primeira página. Trabalhando em seu arrozal.

Palavras de uma autor que amo, Amós Oz

2010-01-13T10:27:00.000-08:00

“Uma vez, quando eu tinha uns sete ou oito anos de idade (...) minha mãe me disse que embora os livros possam mudar ao longo dos anos, assim como as pessoas, a diferença está em que, enquanto as pessoas sempre nos abandonam quando percebem que não podem mais obter nenhuma vantagem, prazer, interesse ou pelo menos um bom momento de nós, um livro nunca vai nos abandonar. Você com certeza vai abandoná-los, algumas vezes por muitos anos, ou até para sempre. Mas eles, os livros, mesmo traídos, nunca vão lhe dar as costas: vão continuar esperando por você silenciosa e humildemente nas suas prateleiras. Eles nos esperam até por dezenas de anos. Não se queixam. Até que numa noite, quando de repente você vier a precisar de um deles, mesmo que seja às três da madrugada, e mesmo que seja um livro que você tenha desprezado e quase apagado de seu coração por muitos e muitos anos, ele não vai decepcioná-lo – descerá da prateleira e virá conviver com você num momento difícil. Não fará contas, não inventará desculpas e não se perguntará se vale a pena, se ele merece, se você merece, se você ainda tem algo a ver com ele, mas virá a você no momento em que você pedir. Jamais vai trair você.” *

Por isso gosto tanto de livros. Por isso escrevo.

*Trecho do livro De amor e trevas (2002) – autobiografia do escritor israelense Amós Oz

Um ipê-amarelo de natal

2009-12-23T12:29:00.000-08:00

Em setembro como todos os anos os ipês-amarelos do meu bairro florescem. E eu saio caminhando feliz, admirando um por um de diversos ângulos. Do lado de cá contra o sol, mais para ali a favor, bem de perto tocando seu tronco, emoldurado com o azul do céu, de longe do final da rua... De qualquer jeito ele é minha árvore preferida. Suas flores amarelas brilham tanto que parecem acesas. Até caídas na calçada, já meio amassadinhas, ainda soltam faíscas. E como são macias.

Mas sei que logo toda essa exuberância passa. Os delicados cones cor de ouro se desprendem e mais um dia ou outro tudo é varrido do asfalto. E meus ipês ficam pelados e invisíveis pela cidade. Por isso, naquela curta e infinita semana de florescência tenho de ir de novo e de novo visitá-los com um misto de êxtase e saudade. Num certo dia até pego minha câmera e fotografo-os querendo roubá-los para mim. Mas não basta. Queria todos aqui para sempre abrilhantando meus caminhos.

Imagino, então, meu bairro eternamente assim: todo em amarelo. Será que daria o mesmo efeito o êxtase sem a pontada de saudade? Será que não me acostumaria tanto a vê-los floridos, que não mais me causariam deslumbre?

Quando meu ex-marido austríaco veio morar no Brasil, fascinou-lhe a grama sempre verde. “Nossa, fica assim verdinha o ano todo?” Eu ri. Esperava que fosse azul? Só entendi seu encantamento quanto fui morar na Áustria. No inverno congelante a neve branca cobria os campos, parques, jardins. Restavam apenas os galhos das árvores magrelos apontando para o céu como que pedindo para não serem esquecidos também. E quando a neve derretia deixando à mostra a terra enlameada não havia sequer um fiapinho de grama para sussurrar a história do verão passado.

Era preciso esperar a primavera. Só mesmo em maio, num esforço tremendo, começavam a despontar aqui e ali um verdinho tímido, mas com a força dos que ressuscitam. E que lindo era o espetáculo das cores finalmente voltando após três meses de puro branco. As árvores se vestindo de folhas, vaidosas como se fossem a uma festa. As flores desabrochando suas pétala num espreguiçar gostoso depois do sono profundo. E a grama correndo como louca, brincando de pega-pega.

Sim, talvez os ipês-amarelos não sejam perenes sabiamente. E agora em dezembro, esse mês arrastado e com cheiro de fim, em que colocamos em casa um pinheiro enfadonho, enfeitado com bolas gritantes, laçarotes vermelhos e rodeado de presentes vazios, volto a pensar no ipê florescido e a saudade faz surgir uma idéia amarela. E se o ipê fosse nossa árvore de natal?

Quem é vivo sempre envelhece

2009-12-13T12:51:00.000-08:00

Outro dia um amigo me fez lembrar de um episódio da adolescência. Uma catástrofe na minha, até então, curta vida. Após inúmeros testes, não fui escolhida para ingressar na escola de teatro mais cobiçada do país. Que dor! Tive a nítida sensação que minha existência, se não findada ali mesmo, seria afetada pelo episódio para o resto dos meus dias.

E a desilusão do primeiro amor? A constante luta para ser aceita pelos amigos, as brigas com os pais, as aulas da auto-escola? A gravidade da juventude, apesar da deliciosa cara de pêssego e coxas firmes, parecia demasiada.

Como é bom ter sobrevivido a tudo isso e poder rir dos fatos. Os ossos se tornaram mais porosos e as dores musculares constantes. Mas o peso dos anos de certa forma compensa. Principalmente quando se pode virar para o passado e sentir um riso que se desprende da barriga, sobe pelo esôfago como uma bolha de sabão e pipoca nos lábios. As rugas que se formam ao redor da boca, nesse caso, são muito bem vindas.

Palavras "mal-ditas"

2009-11-30T08:28:00.000-08:00

Essa semana mandei um e-mail com uma lista de palavras politicamente incorretas e suas versões pertinentes para amigos de uma ONG. Em nosso último encontro, onde havia 80 pessoas apresentando projetos para comunidades carentes, alguns desses termos haviam sido empregados. Claro quem sem má intenção.

Como trabalhei com jornalismo social e constantemente discutíamos o peso das palavras pejorativas e a falta de informação dos colegas que ainda as utilizavam, achei importante alertá-los. Expliquei que algumas expressões com o passar do tempo se tornam ofensivas, pois seus significados aglutinam uma série de preconceitos. Sei que algumas delas podem parecer exageradas. Entretanto, quando nos colocamos na pele do apontado dá para compreender porque não custa nada substituí-las.

O primeiro exemplo que citei como não devendo ser pronunciado ou escrito foi a famigerada “aidética” muito usada nos anos 80 e 90 e veementemente contestada por ativistas. Há quem goste do argumento técnico de que AIDS é uma sigla e portanto não há regra na língua portuguesa que acrescente uma terminação às mesmas fazendo-as virarem adjetivos. Já ouviram falar em ONUético? INPSético?

Outros defendem que não se deve colocar a doença à frente da pessoa. Não falamos “aquele canceroso”, por exemplo. E “leproso” foi banido de nosso vocabulário há tempos. Mas dizemos “diabético”, outro pode contestar. E aí para explicar as questões sociais embutidas na aids eu precisaria de outra crônica.

A explicação que me parece mais cabível é que “aidético” passou a ser usado, em muitas ocasiões, como um xingamento, um palavrão – sinônimo de sujo, indesejável, feio. E hoje graças ao coquetel, embora nós que vivemos com o HIV não tenhamos a doença escrita na cara, o adjetivo remete exatamente a esse passado tenebroso. Por que, então, não usar “pessoas que vivem com HIV/aids”, ou “soropositivo”, ou “portador do HIV” e se isentar do risco de ofender alguém?

Outra palavra que causa muita discussão no jornalismo é “menor”, se referindo ao menor de idade. Enquanto alguns a julgam cabível e prática, outros escancaram seu estigma apontando que ela só é usada como sinônimo de “bandido mirim”. Ou será que alguém já ouviu uma referência a um adolescente ou criança de classe média ou alta como “aquele menor”? Alguém escreveria, por acaso, “O menor, Pedro Weissman, estudante da escola Suíço-brasileira acaba de ganhar uma medalha de ouro nas olimpíadas de matemática”?

Há ainda aquelas expressões que condenam os indivíduos a uma categoria permanente quando na verdade poderiam ser apenas temporárias. Por isso alguns defendem o uso do “adolescente em conflito com a lei” a “menor infrator”. E “um indivíduo em situação de rua” a “indigente”, “mendigo” ou “morador de rua”.

E “prostituição infantil”? Será que alguma criança realmente escolhe se prostituir? Ou elas são obrigadas e levadas a isso? O correto então não seria “exploração sexual infantil”?

A última que aprendi e ainda me faz trolinguar é que sempre devemos usar o adjetivo feminino antes de travesti. Ou seja, não é o travesti e sim a travesti, já que ELAS querem ser reconhecidas como mulheres. Difícil, né? Tente então se desprender daquela visão caricata de uma barranqueira de dois metros de altura, maquiagem pesada e salto alto n° 43. Imagine apenas uma moça recatada, de tênis e camiseta, sentada numa roda de costura com agulha e linha à mão aprendendo a fazer bichos de pelúcia na tentativa de arranjar um outro sustento que não o da prostituição.

Pois eu a conheci, a Sandra, quando eu estava fazendo uma série de reportagens no Centro de Referência da Diversidade. E ela me explicou como é humilhante ir a um posto de saúde, preencher uma ficha obrigatoriamente com seu nome do RG e quando a enfermeira chama o Sr. João Pereira se levanta a Sandra e todos se viram e as risadinhas e piadas começam. E por isso elas dificilmente vão a um médico.

É claro que expressões que ferem – ou não, quando já estão tão intricadas em nossa cultura que ninguém ao menos percebe – não são uma característica só do Brasil. Quando estive no México dando palestras, ouvia a toda hora a expressão “Que padre!” (Que pai!). Logo aprendi que era para se referir a algo legal, como “que máximo!”, “que ótimo!”.

Um dia, entretanto, conversando com uma professora, após ela reclamar de um monte de coisas acrescentou: “É una madre!” (É uma mãe!). E quando ela reparou minha cara de interrogação foi logo explicando em meio a gargalhadas: “Aqui no México é assim, tudo que se refere à coisa boa dizemos “que padre”. E ao que é ruim “que madre”. E de repente séria, como se acabasse de se dar conta de algo, acrescentou. “Que raio de país machista!”

Uma Busca

2009-11-24T09:52:00.000-08:00

“Todas as famílias felizes são parecidas entre si. As infelizes são infelizes cada uma a sua maneira”. O que Tolstói sequer imaginava era que 130 anos depois nossas opções se expandiriam. Principalmente para o sexo feminino. E hoje podemos escolher simplesmente não formar uma. Ao menos uma outra que não a da qual viemos.

E quando digo isso não estou falando das "solteironas" e "encalhadas" do século XIX e XX, mas sim das mulheres arrojadas do século XXI. A sociedade, claro, continua cobrando a velha instituição. Entretanto, nós temos força o suficiente para ignorá-la e amor próprio para vivermos só. E não solitárias, mas em companhia de si mesmas.

Atualmente casamento e filhos são apenas mais uma opção entre tantos projetos. Intimidade, amor, troca de carinho e de experiências estão disponíveis em diversas outras formas de familiaridade. Podemos, por exemplo, ter um caso de amor com os livros, comprometimento com uma causa, diversão com os sobrinhos, discutir relação com os amigos, educar um animal de estimação, fazer projetos de viagens, se apaixonar por um ofício, passar o tempo com um hobby, se encontrar na meditação.

E o melhor, é que depois de tudo isso, se ainda mudarmos de idéia e resolvemos formar uma – lá pelos 40, 50, 60 anos – Por que não?

Quanto a nossa família ancestral, essa carregaremos eternamente. Com suas alegrias e tristezas, amores e indiferença, rancores e ternura. Com a vantagem que na modernidade podemos contar com uma boa terapia para ajudar. E buscarmos, assim, nos tornar mais parecido com as famílias felizes. E menos infelizes à nossa maneira filial, tão peculiar.

( Retrato da Família do Artista, 1916 - Óleo sobre tela do pintor brasileiro Eliseu Visconti)

Ascender

2009-11-21T16:00:00.000-08:00

Vaga-lume pisca
no escuro invejo
lucidez assim

A sala de almoço não fala, mas Jane B, sim

2009-11-12T08:51:00.001-08:00

Um livro recém lançado por uma estreante de 78 anos vem causando frisson no meio literário. Trata-se do Dom Aquino, 732. O título é uma referência ao endereço da casa onde nasceu a protagonista da história, Anna e também alterego da autora, Jane B. Seu texto possui um estilo refinado de prosa fluente, bem humorada e irônica que, em certos momentos, lembra o de Gabriel García Marquez e Isabel Allende. A novela narra a saga de uma família repleta de mulheres, que começa na cidade de Corumbá, Mato Grosso do Sul na década de 1930 e com o passar dos anos desemboca em diversas cidades do Brasil e exterior acompanhando a vida dos personagens.

Segunda filha de um fazendeiro, seguida por seis irmãs (só o primogênito era homem), Anna se muda na juventude com os pais para o Rio de Janeiro e ao se casar finca raízes no bairro de Ipanema onde vive até hoje. Seu apartamento se torna ponto de encontro da família e Anna, tia querida e confidente dos 25 sobrinhos e tantos outros sobrinhos-netos.

“Se essa sala de almoço falasse...”, é uma frase da história, um comentário de uma das sobrinhas netas que presenciou tantos segredos compartilhados naquele canto especial da casa. Segredos esses que Anna, “uma velhota de 78 anos, lúcida a ponto de andar pela casa carregando nos ombros o fantasma de sua caturrita, Tula, que pensava que era cachorro e avançava nas visitas indesejáveis e aparecera, anos antes, em seu apartamento de Ipanema com a asa machucada e fora adotada”, resolve publicar em um livro de memórias – suas e dos outros – surpreendendo a toda família, como descreve a própria autora.

E na vida real a surpresa não foi menor. A primeira polêmica ao redor da obra surgiu quando o ex-marido de uma das sobrinhas, que não quer se identificar, acusou Dona Jane de senilidade e falta de compostura. “É um absurdo ela escancarar a vida das pessoas desse jeito. Eu deveria processá-la. Me senti diretamente atingido apesar de ela ter mudado meu nome.” Ainda segundo o ex-agregado, vários parentes se viram traídos pela idosa, mas devido às suas condições mentais resolveram não se pronunciar.

A irmã mais nova e temporã da família, Martha Baptista, rebate. “Jane nunca disse que as histórias são verdadeiras. É ele mesmo que, ao contestar o livro, está se delatando.” Martha que também é escritora e premiada jornalista afirma ter ela própria se surpreendido com o feito da irmã. Mais pelo fato de Jane, apesar de formada em letras, nunca ter mostrado aptidão para a escrita. “De certa forma é até uma ironia. Numa família de mulheres apaixonadas pela escrita, ela que passou a vida revisando nossos textos (até publiquei uma crônica sobre isso não faz muito tempo) lança uma obra com essa qualidade e alcança esse sucesso todo a essa altura da vida.”

A sobrinha e também escritora, Bernadete Piassa, que há 20 anos mora nos Estados Unidos, tem diversos contos publicados na terra do tio Sam e, atualmente, edita de lá a versão brasileira do site de literatura Agonia, também comemora a proeza da tia. “Ela sempre foi especial. Em seu último aniversário fiz uma homenagem para ela em meu blog contando um pouco de sua história. E jamais poderíamos imaginar que ela estava quietinha em seu canto escrevendo uma obra-prima. De certa forma falando de todos nós. E com tanta maestria.”

“Rasgação de seda” e “lavagem de roupa suja” à parte a maior surpresa de todas, entretanto, é certamente os elogios de alguns renomados críticos brasileiros que veem no texto de Jane B. “um estilo refinado e uma sensibilidade profunda sobre a condição humana”. Carlos Lima chegou a dizer que ela tem fôlego para se inserir na melhor tradição do gênero no Brasil. E Eliana Chaves afirmou em entrevista recente que Jane B é a maior revelação da literatura latina dos últimos anos.

Dom Aquino, 732 já está sendo traduzido para o espanhol, italiano e francês e é cotado para o Prêmio Jabuti na categoria de melhor novela. Em resenha publicada no jornal O Globo, o jornalista e crítico literário, Fernando Julião, depois de elogiar a obra e apostar que se tornará em breve um best seller cometeu o deslize de dizer: “Só é uma pena que Jane B tenha iniciado sua carreira tão tarde.” A anciã escritora que se recusa veementemente a dar entrevistas e posar para fotografias fez questão de responder ao jornalista uma carta de próprio punho com sua firme letra: “Tarde já vai o senhor para as masmorras do inferno. Pois eu ainda tenho muitas histórias para lembrar, livros para escrever e pretendo ficar nesse planeta até os cem.”

Ida

2009-11-11T06:52:00.000-08:00

As correntezas desse rio, eu conheço de cor.
Percorro esse caminho há não sei quantos anos.
Cada movimento do barqueiro, cada mergulho do remo, cada detalhe da paisagem, dia após dia, deixam suas marcas em mim como a água entalha o casco do barco sob meus pés.
Meu destino não sou eu que escolho.

(No Areinho, Douro. 1880. Óleo sobre madeira do pintor português Silva Porto)

Holocausto negro

2009-11-05T08:03:00.000-08:00

Os olhos parecem prestes a sair do rosto. Vidrados, olhando sem ver.
A cabeça, maior que o corpo infantil e escuro, coberto de poeira.
Cotovelos e joelhos escapam para fora dos membros. A alma já é maior que a carcaça.
Uma mosca pousa em sua barriga. Não há ânimo para espantá-la.
Deixe-a, não encontrará migalhas para lambiscar.

A besta

2009-11-02T10:44:00.001-08:00

Cerebrino é seu nome. E acho que todos possuem um. Eu, com certeza. Em certos sonhos o sinto deslizando pelo meu telencéfalo. Vagarosamente, do hemisfério esquerdo ao direito. Se esgueirando das ondas de corrente elétrica provocadas pelos meus 86 bilhões de neurônios. É minúsculo esse ser. Pegajoso como um bicho de goiaba. Mas liso. Feito de meleca de nariz, por sua vez, composta de poluição e dejetos deste mundo. Se alimenta de idéias descartadas. Sempre à espreita, aguardando o hospedeiro ter um plano sinuoso, uma inspiração divina, uma solução cabível. Daquelas que só aparecem à noite. E brilham. Mas ao amanhecer, são encapsuladas com um tal senso de ridículo. E, assim, saboreadas pela criatura.

O gato de livros

2009-10-21T07:59:00.000-07:00

Com pose de esfinge sentado no balcão da entrada da biblioteca, o gato observa o movimento. Três recepcionistas entregam e recebem livros enquanto universitários passam pela catraca, fazem consulta nos computadores e estudam debruçados sobre grandes volumes. Vez ou outra alguém se detém, sorri para o bicho, lhe coça a cabeça. Ele já faz parte do ambiente.

Mais um pouco e é hora da ronda pelas estantes. E o mascote caminha entre os livros com seu andar lânguido de pantera. Sorrateiro se esconde em uma das prateleiras e silencioso aguarda que algum desavisado, ao retirar um exemplar, dê de cara com dois olhos intensos e longos bigodes de nylon. Quando consegue arrancar da vítima um grito assustado, há quem jure que o felino sorri de satisfação.

Outro passeio. Dono do recinto ele caminha entre pernas e cadeiras. De quando em quando se enrosca num tornozelo, as costas arqueadas a comichar. E se quer companhia não faz cerimônia. De um pulo está sobre a mesa onde concentrado estuda algum aluno. Ao lado do livro se estica. É todo insinuação. Até que vencida a presa lhe estende os dedos a lhe acariciar a barriga. Impossível resistir aos negros pêlos brilhantes, bem tratados com horas de banho à língua. E completamente entregue aos afagos mansos como só os animais sabem se entregar, o bichano se delicia com o toque humano e misterioso vai treinando seu dono a dar e receber.

Engana-se, no entanto, quem crê que ele seja só preguiça. Um olhar mais a fundo em sua íris verde água e se descobre que esse gatuno conhece Kafka, sabe de cor todos os verbetes do dicionário e aprecia poesia moderna. Quem precisa de botas em meio a tantos livros para ser levado tão longe?

Com as edições técnicas não tem paciência. Gosta mesmo é de literatura. Discute filosofia com Platão, conhece a história do povo brasileiro por Darcy Ribeiro e quando o assunto é educação, prefere Paulo Freire. Não perde muito tempo com jornais e revistas, pois sabe que esses vêm e vão em dias, semanas, no máximo meses. Para sempre, tem convicção, só permanecem os livros. Passa horas nas estantes da direita, jornalismo literário. Mas o ápice de seu deleite fica ali mais para a esquerda onde volumes amarelados ocultam Tchekhov, Machado de Assis, Clarice Lispector, Cecília Meireles ... Ah, com tão boa companhia, sem anos de solidão.

Mas nem só de intelectualidade vive o gato que também tem seu lado animal. A propósito, é ela. Uma gata. E nas noites de cio deixa a biblioteca para as ruas e com seu grito feminino clama por companhia. E depois de uma noite bem acordada, intenso prazer, volta para o aconchego. Nas manhãs frias se aninha em folhas quentes de jornal e sobre o emaranhado de letras e palavras sonha profundo. Nos dias abafados, entretanto, prefere a lisura refrescante das revistas e se esparrama pelas fotos coloridas.

Ao cair da tarde desperta preguiçosa. E enquanto o movimento é fraco as recepcionistas lhe enchem de mimos. Mas quando os estudantes começam a chegar ela volta a seu posto estrategicamente sentada sobre o balcão feito peça de arte. E com seu porte de rainha controla o movimento. Encara um e outro até que eles venham acariciá-la. E ela pisca lentamente os olhos claros, fazendo charme, modesta. Afinal, eles vêm buscar o que ela já sabe.

Um blog e meus quipus

2009-10-06T10:08:00.000-07:00

Tomara que no meu horóscopo de hoje estrelas e planetas anunciem: Dia propício à criação. Pois eis que surge mais um blog no cosmos virtual. E justo o meu. Eu que nunca tive paciência de lê-los. E que até me irrito quando fulano enche a boca e professa: “Porque no meu blog...” “Isso ta lá, escrevi no meu blog.” “Você ainda não tem um blog?!!”

Tanta pompa para uma palavrinha de quatro letras que até bem pouco tempo nem existia. Mas na velocidade em que surgem não me espantaria se logo todo indivíduo fosse obrigado a ter um. Como um RG. E mais do que isso, seu blog faria parte integrante de sua personalidade. E surgiria a blogmancia anunciando: “Descubra seu futuro pelos traços de seu blog”.

E o espaço onde se encontram? Onde fica esse raio de mundo virtual? Em que dimensão é isso? É infinito? Ou vai saturar como a cidade de São Paulo? E quando os computadores estão desligados e ninguém está acessando os pobrezinhos? Eles ficam vagando na virtualidade como almas penadas?

Ah, os livros... Tão mais simples. Bem aqui na minha estante. Só pegar, deitar no sofá e ler avançando as páginas da direita para a esquerda. Deliciando, além das palavras, a espessura do papel, seu cheiro. Tudo bem, essa convenção não é absoluta. Na época dos astecas os livros sagrados, os códices, eram confeccionados com fina pele de veado ou papel de casca de árvore de figueira brava. E eram dobrados em forma de biombo.

Já os incas usavam os quipus, um sistema de comunicação feito com cordões de lã de alpaca, lhama ou de algodão. Neles os símbolos e números eram representados por diferentes cores e tipos de nós. O jeito como as cordas eram ligadas, o posicionamento e os espaços entre cordões e nós também tinham significados. E assim os povos dos Andes iam registrando as informações importantes para sua cultura e civilização.

Mas daí a eu ter de ler um texto que não posso tatear, que tenho de subir a página para avançar e onde os primeiros capítulos ficam no final... Já é de mais. Sabe o cara que pisou pela primeira vez na lua? Sou eu postando essa crônica. Escolhendo o design da página, as cores, fotos... Se alguém vai me ler? (Socorro! Já estou falando em blog na primeira pessoa!) Terei seguidores, bisbilhoteiros, opositores?

Edson Cruz (meu professor de webescrita no curso de pós-graduação em Criação Literária) e minha tia Dete (jornalista e escritora), vocês não venceram! Por hora me considerem apenas convencida. Uma trégua a esse mundo insólito. Se eu mergulharei nessa aventura, ou deletarei esse projeto de criação, só Deus e os internautas ficarão sabendo.

(Illustração de Felipe Guaman Poma de Ayala sobre quipus, publicada no Primer Nueva coronica y buen gobierno em 1615)