Eu havia ido ao sebo já sabendo o que ia buscar. Mas o casarão antigo parece que tem poderes. Me arrasta por seus corredores escuros de estantes atoladas. Sempre mais um título a descobrir, uma página amarelada para folhear. Meus dedos já estavam negros de pó quando ouvi o primeiro estrondo. Trovões fazendo crateras no céu. Em seguida a chuva. Melhor me apressar.
A velha escadaria de madeira resmungou quando sentei no degrau. A prateleira dos autores orientais fica bem na curva. Volumes antigos, lidos, relidos, também pelas traças: A boa terra, Os Filhos de Wang Lung, Casa Dividida, Aldeia ancestral, A imperatriz... Todos de Pearl S. Buck, prêmio Nobel de Literatura. Filha de missionários americanos, ela cresceu na China. E eu queria ser levada, mais uma vez, para aquela zona rural do início do século XX. Sentir o cheiro de terra, andar pelas plantações de arroz. Conhecer pessoas simples de pouca fala, que tanto expressam sobre nossa esquisita existência.
Paguei ao dono do sebo e fui para a saída. Um rio corria pela rua. As árvores rebeldes, os carros estancados. Mais um estrondo e as luzes se apagaram. Foi quando surgiu o senhor oriental, molhado, carregando um guarda-chuva estropiado. Pediu licença e entrou no casarão para se proteger da água. Esperamos juntos a última nuvem se derreter. Então ele meteu os chinelos na poça. Antes de seguir, sorriu e me deu até logo. Abri meu livro e ali estava, na primeira página. Trabalhando em seu arrozal.
